Писаная торба, или Аборт, пани Ася. О, я спина брата, а я псина работ.

В первый пункт пущусь вникать, когда окружающее угомонится.
По второму: понял, наконец, и ужаснулся, и приуныл.
Третье.

Сознание множит версии…

Бог с нами, Пет!

А коль нет?
Уже укрепились в ереси,
но ёлка – в дому – кольнёт,
«», –
ответно кривится рот.

А всё – всё устроено замысловато: что ни коровка – божья (http://www.minuscule.tv/):)
Искусно, а не искусственно, приспособленны друг к другу флора и фауна.

Хвилософское рондо
всех грядущих времён:
стрекоза первородна –
вертолёт эпигон.

Технология нержавеющая!
Травинка, воодушевлённо взламывающая бездушный асфальт, разве не чудо?
Уму непостижимо – человеческому.
Вот стишок Варлама Шаламова.

У деревьев нет уродов,
У зверей уродов нет,
Безупречна птиц порода,
Соразмерен их скелет.
Даже там, в камнях пустыни,
В беспорядке диких скал
Совершенством мягких линий
Подкупает минерал.

Или… как там у Тютчева – забыл;)

Не слепок мнёте вы: природа –
не каучук, не пластилин.
Заря возникла до прихода
людей… Ну, кто ей властелин
или хранитель тайны кода?
Конечно же, не челядин –
сама заря, сама свобода.

Бывай – уже заря занимается… своим делом:)
Не утлое утро!